El frío comenzó a cortar mi piel,
el sol aun no había salido,
la historia, solo es una historia mas,
la falopa, el escape cotidiano...
Escape que me acerca al sol ausente,
escape que libera mi dolor,
escape, fuga, bronca, todo y nada,
angustia que me empuja al precipicio de pensar...
Pensar que todo y nada es lo mismo,
creer que lo que hago hoy es mejor a lo de ayer,
burlar este destino que hoy me arrastra,
hacia el cadalso cotidiano de vivir...
Clamores inconcientes y desesperados,
clamores donde filosofe tu amor,
poemas agobiados por el paso del tiempo,
y rimas que hoy por hoy no riman mas...
Pintores fracasados,
que ya no pintan girasoles,
ni majas desnudas,
que aun pugnan por vestir su pudor...
Artistas fracasados,
con pretéritos perfectos,
terrores conjugados,
en pretérito anterior...
Pretérito de pronto transformado en cruel futuro,
futuro que no llega y tal vez no llegará,
futuro que se estanca, se estanca y no camina,
futuro que quizás se fue antes de llegar...
Eduardo Garrido
Buenos Aires, Argentina
D.R.A.
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